Дело в том, что в старших классах я начала петь. Произошло это благодаря Володе Преснякову. Увидела его по телевизору и влюбилась, несмотря на то что была брутальна в музыкальных пристрастиях, слушала питерский рок — Цоя, «Наутилус Помпилиус», ну и The Doors, Бьорк. Попса меня не интересовала. Но появился Володя, и я перестала есть, спать и дышать без его музыки. Кристину Орбакайте в качестве соперницы не воспринимала, она казалась мне временным явлением в жизни Преснякова. Интуиция не подвела...
Стены моей комнаты были обклеены портретами кумира. Я купила все его альбомы, проигрывала их на магнитофоне, подаренном папой. Записывала передачи с участием Володи, а если вдруг не удавалось этого сделать, рыдала ночь напролет. Под подушкой лежал автограф Преснякова, который достали знакомые. Листочек истерся до дыр: я его постоянно разворачивала, разглядывала, нюхала. Я ходила на концерты Преснякова в «Олимпийском». Покупала билеты на галерку, но прорывалась к сцене: «Дяденька, пустите, у меня мама в первом ряду», — говорила милиционеру.
Однажды мне удалось дотронуться до мечты. Никогда не забуду этот потрясающий концерт. Все, кто был рядом со мной у сцены, рыдали от переизбытка чувств. В тот момент я поняла, что не одна. Все эти девушки тоже жить не могли без Володи Преснякова. И все равно соперниц у меня не было. Я знала, как с ним уединиться. Володя научил меня мечтать, он открыл для меня неземной мир фантазий. Каждый вечер, ложась в постель, я закрывала глаза и мы оказывались вместе. Я слышала музыку, ощущала запахи и прикосновения... Нет, даже в моих фантазиях у нас не было секса, мы составляли творческий союз. Я стояла рядом на сцене и пропевала все его песни: «Зурбаган», «Замок из дождя»... Каждую ночь у нас случался... концерт!
В реальной жизни я тоже запела, подражая голосу Преснякова. Во время импровизированных выступлений во дворе школы собиралось немало желающих меня послушать.
А потом на смену платонической любви пришла настоящая страсть. Как-то в последний, выпускной год я шла по Тверской к «Маяку». Так назывался двор у станции метро «Маяковская», где собирались модные тусовки с участием учеников нашей школы и артистов ансамбля Моисеева. Мы там просто общались. Иду я, и вдруг рядом тормозит желтый микроавтобус, за рулем которого сидит Гриша Орехов, окончивший нашу школу год назад.
— Давай подвезу!
— Давай!
Я залезала в машину с водительской стороны. Гриша обнял, помогая пересесть на пассажирское место, и меня словно обожгло, вмиг поняла, что такое любовь — настоящая, физическая, страстная. С того дня я поселилась на Плющихе, в мастерской Гришиного папы, известного советского скульптора Юрия Григорьевича Орехова. Обстановка там царила незабываемая: вокруг статуи, бюсты, глина...
